lunes, 1 de octubre de 2012

Fuego & flores


Cuanto más abajo
Más grandes los esfuerzos
por mantener la sonrisa.
¿Y eso que significa?
Las nubes se han vuelto fuego 
¿Tu alma?
y las flores aún resisten.
Necesito. Necesito. Necesito.
[Y debería borrar esa palabra
de mi lenguaje]
Me prendo 
fuego y no
hay salidas 
de  emergencia.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

El romance de mi boca

La poesía me persigue.
Es una sombra detrás las horas, y si la miro
desde otra perspectiva, la poesía está en cada
palabra que se escapa de la cualquier boca.
El aliento esperanzador, poesía.
Al finalizar la semana he de recolectar
obras completas de los días.
Aquella mañana mientras el sol luchaba para
hacerse un lugar entre las nubes, escuche su voz
como el viento. "Si vas a tomar
una decisión de el momento en el que las mariposas
comienzan a circular por tus círculos. Decide unir,
arreglar a las dos".
Si las cosas marchan como una bicicleta en un día
de primavera, bien.
Cambiar algo, no impide que uno avance. (Una parte)
El daño ha quebrado la otra parte, si no se arregla,
irá rompiendo -todas- las demás cosas.
Repara ambas, más allá de la piel, de las cicatrices. Más allá.
La ráfaga dulce y violenta, poesía.
El cause de éste río se dirige hacía adelante. A través por encima de las piedras.
Camina, siendo que los pasos ya fueron dados, y es intentar, fallar, volver 
a intentar.  Buscando indicaciones de cómo caminar el
 camino sin sentirse atrapado. Cómo caminar el camino de zapatos gastados.
Bajar de las nubes para encontrarte, poesía.
Poesía, el don de ver brillar lo importante en cosas pequeñas.
Poseía, poesía.
Liquido que me aniquila, poesía de los ojos.
Huesos que me hostigan, poesía del cuerpo.
Desde el fuego me destruye, sólo por y para volverme a crear, poesía del sexo.
Exquisita, como los colores que no tienen nombre fundiéndose en el crepúsculo.
Los fantasmas de la noche, poesía del miedo.
Los puentes para poder comunicarnos, él y yo. Poesía del alma.
Los collares de la noche, las luces fuera de foco, los jardines de aire,
los cuadernos por estación. Los espacios vacíos,  los papeles limpios,
el azúcar del café, las fotografías en cajas, las cajas de cartas,
las letras ajenas. ¡Poesía, poesía!
Me persigue, la sigo. Nos ayudamos, nos escuchamos, nos escondemos
bajo sabanas floreadas, entre rosa y verde. Nos encontramos.
Nos amamos con cada gota (de lágrima) que éstos ojos han dejado.
El romance
 de mi boca; la poesía y yo.


domingo, 23 de septiembre de 2012

Antes de ayer, ayer u hoy

Qué se desvanezca suavemente en la dulce noche.
[Soy] Una obra para ver, y acariciar.
Él vértigo de mi cuerpo.
El silencio con forma de boca.



Muévase con cuidado.
La sensibilidad es tal
que se se siente como un débil rocío 
de lluvia. 
Preste mucha atención donde está caminando.
El vaso de la tristeza se ha roto, tenga cuidado 
con los vidrios. 
¿A escuchado usted la explosión?
La fuerza exploto con forma de flores.
El unisono, de las estrella del cielo nocturno bailando
con los aromas derramados sobre la tierra. 
He aquí, cientos de maravillosos colores.Doscientos dolores. 
Y por fin, ¡por fin! la tierra completo un círculo.
Los objetos se acrecientan cuando hacen falta tacitas de aire. Mírelos de lejos, son como fantasmas sin rostro.
¡ Pero qué ni se le cruce por pasillos de la mente!
¡Qué ni se asome por las ventanas!
Escúcheme bien, qué tenga cuidado le dije. A mi no me 
importa cuantas veces se haya suicidado sin ni siquiera morir una vez. Pero en primavera está prohibido.
Espere hasta mañana. 
Sálvese
 con 
la flores.

lunes, 17 de septiembre de 2012

Extremo


La angustia
 es un 
gusano.
[qué se va desplazando 
de adentro hacía afuera]

Me falta.
Me falta algo.
Me sobra. 
Me sobran ciertos sentimientos.
Pero es qué no sé que me falta. 
¿Y qué me sobra?
Me falta, una mitad. 
Me sobra, me sobran lágrimas.
¿Y qué me falta?
Me sobra, angustia.
Me faltan, gustos.
¿Qué teme?
Es un gusano.
¿Qué tiene?
Infectado los pasillos de la mente.
¿Qué escucha?
Los golpes.
¿De qué?
Eso qué late en su pecho.