S entir

¿Cómo se hace para vivir una vida llena de vacío?

No respires mi aire.

No consumas lo que soy.

No respires.

Cierra los ojos, Creo que soy azul por dentro.

Azul eléctrico.

Eléctrico azul.

Soy Gris por fuera.

Gris.

Un poco de blanco, un poco de Negro.

Profundo gris.

Cierra los ojos, las estrellas están debajo de tus párpado.

Azul y gris.

Quiero irme.

Necesito irme.

Cielo

Debo confesar: Algunos días veo borroso, y hasta dejo de ver, por que mis ojos están llenos de él.

El charco de lágrimas

-¡De buena me he librado ! -dijo Alicia, bastante asustada por aquel cambio inesperado, pero muy contenta de verse sana y salva-. ¡Y ahora al jardín!

Y echó a correr hacia la puertecilla. Pero, ¡ay!, la puertecita volvía a estar cerrada y la llave de oro seguía como antes sobre la mesa de cristal. «¡Las cosas están peor que nunca!», pensó la pobre Alicia. «¡Porque nunca había sido tan pequeña como ahora, nunca! ¡Y declaro que la situación se está poniendo imposible!».

Mientras decía estas palabras, le resbaló un pie, y un segundo más tarde, ¡chap!, estaba hundida hasta el cuello en agua salada. Lo primero que se le ocurrió fue que se había caído de alguna manera en el mar. «Y en este caso podré volver a casa en tren», se dijo para sí… Sin embargo, pronto comprendió que estaba en el charco de lágrimas que había derramado cuando medía casi tres metros de estatura… -¡Ojalá no hubiera llorado tanto! -dijo Alicia, mientras nadaba a su alrededor, intentando encontrar la salida-. ¡Supongo que ahora recibiré el castigo y moriré ahogada en mis propias lágrimas! ¡Será de veras una cosa extraña! Pero todo es extraño hoy.

Ya era hora de salir de allí, pues la charca se iba llenando más y más de los pájaros y animales que habían caído en ella: había un pato y un dodo, un loro y un aguilucho y otras curiosas criaturas.

Alicia abrió la marcha y todo el grupo nadó hacia la orilla.

Almas solitarias y vulgares.

El tiempo pasa mientras miramos para otro lado.

Es hora de reacomodar las piezas de su roto
corazón y seguir adelante.
Por que el mar conduce a muchos lugares, y
tal vez te lleve a un mejor lugar.

Los rayos del sol

El ensueño

No encuentro.
No encuentro, pero ya no se que es lo que estoy buscando.
No sé hace cuanto deje de buscar o si todavia estoy buscando.
A veces siento que voy estallar en pedazos, y miles de figuras abstractas
se dibujan sobre mí.
Tengo junto a mi a la más fiel de las parejas.
La soledad,que ultrajea mi alma. Amargo es su sabor que nace en mi garganta,trepándose, que asfixia y que va matando a los ángeles que duermen sobre la cadena de sueños que arrastro.
Amargo como el silencio de mi perdida voz. Que desapareció con el mar que se avalanzaba sobre mis ojos, en las mañanas.
Me perdí buscando aquel jardín encantado. Donde de el sol surgían mariposas azules y blancas.
En mis sueños estuve ahí, atando con cintas fragmentos del tiempo, para que no escaparan.
No encuentro. Y hay una intrusa adentro mío que tiene frío y miedo. ¿Cómo pudo entrar en mí?
Ésta intrusa esta cansada y su cuerpo está abatido por el dolor.
Se fue desgastando, consumiendose como un vela en plena oscuridad.
No entiendo que pasa. No entiendo como entro en mi, no sé de donde viene.
Es esa voz.
Es esa voz en mi cabeza que me dicé, ¿Cuando vas a reaccionar? ¿Cuando vas a despertar del dolor, poco profundo?
¿Qué vas a hacer cuando la lluvia deje de golpear,con violencia, tus ventanas?
Deberías despertar del ensueño.
Estás en los tramos finales donde los días se van pero las espinas perduran.
Deberías dejar de esperar, por que el sol de tus días nublados, no volverá.
No te pases toda la vida, preparándote para una vida.

Morir es un arte

La calma se vuelve inexplicablemente sospechosa.Sabés que va a pasar.

Lo sentís venir.
Y así, casi repentinamente, llega.
Respiración agitada.
Latidos desbocados.
Temblor.
Escalofríos y un calor que te quiebra.
Terror.
Adrenalina.
Querer correr. Huir.
Ir muy lejos.
Y este sentimiento que no llegás a explicar.
Es saber que si lo intentás no va a servir y que si no lo hacés no vas a poder dormir. Y descubrir que querer no es poder. Y entender que no se puede, pero aún así seguir queriendo. Y seguir tratando a sabiendas de que es en vano; más por inercia que por perseverancia. Comprender que de entre tantas cosas elegiste la imposible y que viviste soñando algo que no va a pasar. Escuchar todas esas risas y voces que se burlan; creer que tienen razón. Pelear infructuosamente buscando la solución a un problema que nunca fue tal. Y rebelarse al llanto porque sería dejarse vencer.
Y tener miedo.
Mucho miedo.
Justo vos,
que siempre te jactaste de no temerle a nada.
Ataques de pánico después de serle indiferente a la soledad, el abandono, la oscuridad, el silencio, la muerte y otros monstruos. Enfrentarse al mayor de tus fantasmas; el más grande, el más temible. Eterno como la vida de un hombre que supo burlarlo. Casi indestructible, cual nube de niebla que se corta con hachazos de seguridad pero que a la primera oportunidad volverá a amontonarse sobre tu cabeza. Punzante como el sabor a angustia que deja en los rincones de algunos cuartos vacíos. Doloroso; tanto como las lágrimas que caen sobre las alfombras. Resonante como el sonido del cuerpo que impacta contra el piso, derribado por el flagelo del miedo, acosado por la certidumbre de la frustración.
Y te deja de rodillas.
Y lastima.
Y asusta —ATERRORIZA—.
Y amenaza.
Y duele.
Y se clava en la nuca como una lámpara maldita que no para de arder.
Sí,
arde.
Y punza.
Y no para.
Es angustia.
Es dolor.
Es decepción.

Angie.

Gritar no es suficiente.

y tiene miedo.
Mucho miedo.

Sylvia.

Soy vertical.
Pero preferiría ser horizontal.
No soy un árbol con las raíces en la tierra
absorbiendo minerales y amor maternal
para que cada marzo florezcan las hojas,
ni soy la belleza del jardín
de llamativos colores que atrae exclamaciones de admiración
ignorando que pronto perderá sus pétalos.
Comparado conmigo, un árbol es inmortal
y una flor, aunque no tan alta, es más llamativa,
y quiero la longevidad de uno y la valentía de la otra.
Esta noche, bajo la luz infinitesimal de las estrellas,
los árboles y las flores han derramado sus olores frescos.
Camino entre ellos, pero no se dan cuenta.
A veces pienso que cuando estoy durmiendo
me debo parecer a ellos a la perfección-
oscurecidos ya los pensamientos.
Para mí es más natural estar tendida.
Es entonces cuando el cielo y yo conversamos con libertad,
y así seré útil cuando al fin me tienda:
Entonces los árboles podrán tocarme por una vez, y las flores tendrán tiempo para mí.

Fix me.

Nadie va a salvarte de tu propio naufragio.
( A nadie le interesa), Tus sueños se ahogaron.
No existen.
Soy capaz de llevar una carga por mucho tiempo. Pero
cuando la carga, pasa a ser más grande que su portador.
Éste comienza a desmoronarse. Convirtiéndose en un montón de piezas sin sentido alguno.

Un agujero

“La vida no es más que un interminable ensayo de una obra que jamás se estrenara.” Amelie

Automne au ciel brumeux, aux horizons navrants.
Aux rapides couchants, aux aurores pâlies,
Je regarde couler, comme l’eau du torrent,
Tes jours faits de mélancolie.
G. Fauré

Adiós

When I'm at the pearly gates
This will be on my videotape.
Mephistopheles is just beneath
and he's reaching up to grab me
This is one for the good days
and i have it all here
In red, blue, green
Red, blue, green.
When i spin away
Out of control on videotape
This is my way of saying goodbye
Because I can't do it face to face
I'm talking to you after it's too late
From my videotape
No matter what happens now
You shouldn't be afraid
Because I know today has been the most perfect day I've ever seen.

Catástrofe

No podía morir de angustia, pensó en voz alta. Como un hilo dorado el pensamiento siguió vigente. resonando una y otra vez en su cabeza.
Le dolían lugares, que jamás se había imagino que podían llegar a doler. Pero dolían [y mucho]
Mientras el fúnebre sonido de un viejo reloj, dictaba el paso del tiempo, ella seguía pensando que era muy joven para morir de angustia. ¿Y acaso podía su corazón cargado de una tristeza gris dejar de latir? ¿Sólo por angustia? ¿Sólo por dolor?. El reloj taladraba su cabeza. No quería seguir escuchando como el tiempo se iba escapando lentamente de sus manos y seguían corriendo los días, las horas, los minutos. Denotaba el mismo sufrimiento de un piano sonando: Un alma rota en su estado de melancolía más puro y cruel. Como un recuerdo guardado en un frasco de cristal.
Un liquido recuerdo, que se derramó. y a su paso, como un pequeño río, dejó sus huellas en el suelo.
Todo es incierto escribía. La muerte es incierta, como también lo es el color del viento.
Como el sonido de la montaña, Como el verdadero color del cielo.
Es incierto el saber como la luna tiene cicatrices.
Sí, son cicatrices esas que diario derraman luz un poquito más oscura. Tal vez allá sido el fuego quien le quemo la cara en su escape hacía el cielo.
Y el mundo ya no era mágico como lo fue en la infancia, donde todo era colores vibrantes y risas que no tenían fin.
Si ella comenzó a callar fue por que de a poco empezó a entender. Aceptar no es fácil.
Por momentos quisiera mirarse a el espejo y decirse : No llores más, la noche aún es larga y tienes todo un vida por delante para seguir llorando. Pero la sangre no cesaría hasta que ella decidiera curar sus heridas.
Su tristeza podía ser y era infinita, no como ella, y el resto de los seres humanos que son finitos.
Todos tienen escrito su final. Vamos dejando días, sonrisas, sueños, aromas...y habrá personas que te abandonarán. Entonces cada momento vivido, fugazmente se convierte en pasado.
No somos consientes de lo efímero que es nuestro paso por éste lugar.
¿Cuál es el secreto de todo?
Ella sólo podía seguir viviendo.

Needles and Pins