Paredes frias

 Anotación 2009: La soledad ultrajea mi alma. Amargo es su sabor que nace en mi garganta,trepándose, que asfixia y que va matando a los ángeles que duermen sobre la cadena de sueños que arrastro.
Amargo como el silencio de mi perdida voz, desapareció con el mar que se avalanzaba sobre mis ojos, en las mañanas.
Me perdí buscando aquel jardín encantado. Donde del sol surgían mariposas azules y blancas.
En mis sueños estuve ahí, atando con cintas fragmentos del tiempo, para que no escaparan.
No encuentro.

El aire se vuelve rosa pálido, una bruma, envuelve mis parpados. .

La melancolia tiñe mis zapatos suenan como un piano cansado.Verde mis muñecas con las venas como un gran árbol enseñandome camino -confuso- lleno de pequeños caminos.

Otro sueño muere envuelto  en sábanas floreadas.  Las palabras golpean mi cabeza,rebotan, de un lago al otro, saltan, gritan, explotan.

Este espiral  me hunde, aplancando todas mis flores, las sombras suben transformando el aire  en negro. Demasiado pesado.

Carcome mi alma, cosume mi pecho entre fuegos anaranjados y rojos.

Demasiado largo.

Liquido; me liquida

Se mueven sombras debajo de la puerta.

Caminan sentimientos, inconclusos,de otro a un lado. Rebotan en los bordes de mi mente y  dedos fríos.

Dentro, algo molesta y se gesta un huracán. 

Es incierto el camino cierto, deambulan fantasmas sonámbulos.

Las sombras se visten con largos vestidos azules; me envuelven. Me mareo.

Touché Amoré

Actitud de cambio: Que reine el orden sobre el difunto caos.

Un día no tan lejano: Un diluvio de besos sobre mi cuerpo.  

Adentro: Todas las sombras parecen estar dormidas y solo vemos una mezcla de colores que no se parecen a ningún otro color. Es ésta la destrucción constructiva que encontramos.

Afuera: La humedad  habla con los árboles, les cuenta historia de terror, el tiempo se derrite lento en forma de lluvia, en forma de gotas sobre todo lo que yace abajo. Nosotros, sin rostro. Sólo nosotros. 

Febrero - Once:  Convirtió al suicidio en una profesión

A la tristeza en hermosos días grises

A los sueños en cadáveres plateados

A lo gris en lo negro;a través de un espejo repleto de distorsión.

La locura vivió oculta en su -frágil- cuerpo.

Invirtió en el dolor todas sus fichas, y finalmente, ¡ganó!

 Le entrego sus huesos, cansados, a las flores.

Se dejó caer sobre la tierra oscura, respirando ese maravilloso olor a gas.

Su libreta roja.

Sus hijos hilando sueños.

Su suicidio anunciado por más de tres décadas. 

Adiós,querida Sylvia.

 

 

Hoy: Quizás juntando todo ese amor, tirado al suelo, podamos construir un corazón nuevo.

Quizás pegando todas esas trizas de personas podamos crear un nuevo sentir.

Quizás cubriendo todas heridas, quitándoles la sal, ya no dolerían tanto.

Quizás olvidando todo lo que sabemos acerca de todo, podríamos simplemente vivir.

Ahora:

Yo creo que uniendo todos los pedacitos de amor, finalmente podría encontrarlo. 

¿Vos también lo crees? 

Delirio con aroma a lirios

Permanecer en éste pequeño jardín contemplando lo que afuera pasa,dejar que el aire violáceo me acaricie la nuca.
Se derrumban los párpados, no tan pesados, y se levantan  como un par de alas a punto de volar.
Los colores nunca se terminan si mi pelo largo se enrieda con las flores de jardín.
Los días no empiezan sin el aroma a café caliente, las noches no terminan sin que duelan los huesos de frío. Ese frío que te hace sonreír, recordándote que estas vivo.
Gastando tus pulmones de tanto respirar,aire puro, pintando estrellas en el cielo diurno.
Sin esperar, sólo recibiendo la paz de todo lo que te rodea.
Sin cuestionar, sólo observando como las cosas siguen el camino del río gris.
Dejando que el dolor interior se vaya con las montañas, con las calles, con el agua de lluvia,con la nieve, con la tierra húmeda, con las uñas cortas sin pintar, con las nubes bajas.

El no ser perfecta, me hiere

 

Escribió Sylvia Plath en su Diario 

Retorno teatral a pleno día
Al mismo lugar, mismo rostro, grito brutal
Y divertido:

“Milagro!”
Que me liquida.
Luego una carga a fondo

Para ojear mis cicatrices, y otra
Para escucharme el corazón –
De verdad sigue latiendo.

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No quiero una caja sencilla, quiero un sarcófago
de atigradas listas y un rostro pintado, redondo
como la luna, que mire, quiero
estar mirándolo cuando lleguen, escogiendo
entre minerales mudos, raíces. Véolos
ya: los pálidos, astralmente distantes rostros.
Ahora no son nada, no son siquiera criaturas.
Imagínolos huérfanos, como los primeros dioses,
de padre y madre, se preguntarán si tuve importancia
¡Debí haber preservado mis días, como frutos, en azúcar!
Mi espejo se empaña:
unos pocos hálitos, y no reflejará ya nada.
Las flores y los rostros blanqueantes cual sábanas.

No confío en el espíritu. Huye como vapor en mis sueños,
por la boca o los ojos. No puedo impedírselo.
Un día se irá para no volver. Así no son las cosas.
Permanecen, sus luces idóneas se calientan
en mis manos frecuentes. Ronronean casi.
Cuando se enfrían las suelas de mis pies, los ojos azules,
mi turquesa, me darán solaz. Déjame
mis cacharros de cobre, déjame los cacharros de afeites,
que florezcan en torno a mí como flores nocturnas, aulentes.
Me envolverán en vendas, almacenarán mi corazón
bajo mis pies, bien envuelto.
Conoceréme a mí misma. Seré noche
y el relucir de tantas cosas será más dulce que el rostro de Istar.

Color

Pero es que acá las nubes viajan demasiado rápido como para pensar.

Insomnio

Anotaciones fugacez sin luz

VERTIGO: La tinta negra llenaba mi cuerpo. Mi cabeza, mi vientre, mis pechos. Entonces no soy más que un cuaderno repleto de historias negras.

ALGO:
Pero yo no estoy llorando. ¡Son mis ojos!

Lunes - 4:50 hs

No es enojo, es tristeza.
No es tristeza, es angustia.
No es angustia, es desesperación.
No es desesperación, es pánico.


Martes - 3:32 hs

Es que un día vino, se paro frente mío, su mano atravesó mi pecho. Me arranco el corazón.
Lo dejo caer en la tierra, húmeda como mis ojos. Desde entonces el cuerpo no supo para que lado ir.

Febrero - 02: 55 hs


Intentas respirar profundo, tragar saliva, pero ya es tarde. Creció un árbol en tu garganta.
No sos dulce, sólo frágil.
Con la tristeza puedo tejer flores de mil colores.
Puedo invitar a mil personas a probar mis lágrimas, en tazas blancas, con bordes dorados.
Con la tristeza llego hasta el cielo me lleno de cicatrices de sol, de luna.
Mi silencio es impenetrable, nado en mis cenizas.
Nada importa.
Importa nada.
Ahora mis pestañas son como el césped recién regado.
Tengo pulso.