Morirse

[Morir es un arte, como todo. Yo lo hago excepcionalmente bien.
Tan bien, que parece un infierno. Tan bien,
que parece de veras.
Supongo que cabría hablar de vocación]

Sylvia Plath.

Después de algún tiempo te olvidas que nada late dentro.
Te olvidas que todos los días, detrás de la cortina, está el sol, quemando.
Te olvidas de tu rostro, de tus rasgos, de tus labios.
Te olvidas de tu tacto suave. Te olvidas de la simple belleza que hay en cada pequeña cosa.
Después de algún tiempo nada te resulta agradable. Todos parecen estar en tu contra.
Te olvidas de como era ser como eras antes.
Te olvidas de como sos ahora. Te olvidas que estás perdido en vos.
Te olvidas que en cada triza estas atrapado.
Después de algún tiempo ya no podes volver a ser una pieza completa.
Te olvidas que ya nadie acaricia tus pestañas.
Te olvidas de extrañar.
Te olvidas de como se llora.
Después de algún tiempo sólo estás lleno de preguntas. Y de odio.
Te olvidas de como eran los otros sentimientos.
Te olvidas de qué sabor eran tus besos.
Te olvidas de curar tus rodillas, sabiendo que vas a volver a caer.
Después de algún tiempo te quedas sin piernas, ya no podes avanzar.
Te olvidas como el resto de las cosas sigue su línea.
Te olvidas de los espacios que te rodean.
Te olvidas de quienes te rodean.
Después de algún tiempo en tu cabeza sólo está la imagen de uno,sentado,mirando la pared.
Te olvidas de qué estás solo. (O al menos fingís olvidarte)
Te olvidas de tu cuerpo.
Te olvidas de soñar.
Después de algún tiempo todo se derrite y absolutamente nada importa lo suficiente. Ni siquiera la muerte.
Te olvidas de dormir.
Te olvidas de comer.
Te olvidas que destruiste todo.
Después de algún tiempo te das cuenta que no estás vivo por que perdiste tu corazón.
Te olvidas.
Te olvidaste.